impressões do atlântico

amor virtual

2010-11-16T18:19:00.001-08:00

no dia 26 deste mês aniversaria a minha querida amiga silvia.
eu não a conheço.
nunca a vi.
entretanto, no decorrer dos últimos meses é para ela que dirijo minhas lamúrias, meus imensos(¬¬) dramas.
temos trocado tanto laço, prá não dizer que não falei dos links, que estamos enroladas uma na outra.
quando fico mais de um dia sem saber dela me preocupo, sinto falta, quedê?
e no entanto não nos conhecemos.
a internet tem dessas coisas.
aqui meu conceito de vida foi modificado. por pessoas que soube sem conhecer. é fato. e a silvia é uma dessas pessoas, q sempre consegue, à custa de muita risada e de muito carinho trocado, aplacar a besta q há em mim. aplacar, apenas, né? por que a silvia é fantástica mas não é duas.
tenho sentido isso com muita frequência. a importância da internet na minha vida afetiva, na maneira como entendo e abraço ou rejeito ou expresso ou devoro ou defeco o mundo. posso dizer que hoje tenho relações virtuais de igual grandeza emocional às que mantenho 'de fato'. este fenômeno, o do amor virtual, ainda vai dar muito pano, prá muita manga pós moderna.
prá mim, basta dizer à silvia o quanto ela me faz bem, o quanto a opinião dela me é importante, e agradecer a ela pelos poucos momentos de ponderação que tive no decorrer deste ano.

parabéns, minha linda!!

Amy Winehouse - Love is a Losing Game

2010-05-01T18:27:00.000-07:00

2010-05-01T14:05:00.000-07:00

hj tive uma crise. estava ouvindo música, catando coisas aleatoriamente no youtube, e acabei chegando a 'love is a loosing game', com amy, uma versão unplugged belíssima, q me levou a ti, de pronto.

e me afoguei em saudades de ti.

hj seria um dia perfeito prá ficar brincando contigo no msn, até amanhecer, como costumavamos fazer....

mas não dá.

tu não responde a meus posts, não acusa os e-mails q te mandei, cadê aquela bile toda, aquele teu péssimo humor, tuas críticas ácidas, teu comportamento péssimo, tua mente linda. escher. rembrandt. queijos. vinhos. receitas. bichos. animais. teu toc...minha pmd....

dia desses mandei prá ti um e-mail enorme, gemendo de saudade. claro q tu não respondeu, não pode, q boba. mas te digo q no dia seguinte abri minha caixinha hiperventilando. desconheço física quântica, essa putaria de tecido espaço/tempo e aquela porra toda.

então, vai saber...

nem era uma questão de fé: nojentamente positivista, cria na ciência, inda q desconhecesse o cânone.

mas tu não respondeu.

espero q tu saiba, entretanto, q temos um negócio em aberto. e no estado de são paulo, os contratos verbais têm força de lei. tu me ama e eu a ti. não chegamos a colocar cláusulas relativas á morte de algum dos contratantes, de modo que, no que concerne á lei, sou tua.

um beijo,

ana

amor de clarice

2010-04-27T15:28:00.000-07:00

Estou numa fase abertamente, descaradamente clariceana. Minha filha mais velha está fazendo letras, e pego muitas caronas com ela. Na última feira de livros que aconteceu na USP-Lost (o trocadilho é de autoria dela, q já se encontra disponível na plataforma Lattes) minha Olívia foi às compras e me trouxe o primeiro volume de Nausicaä, do Hayao Miyazaki, e a fotobiografia da Clarice, pela Nádia Gotlieb. Isso sim é q é presente de dia das mães!!!

Enfim, a paixão pela Clarice, q andava adormecida em mim desde q li a Maçã no Escuro, a Paixão segundo G.H., reacendeu-se descontroladamente.

Tenho devorado o livro, q é adorável, desenhado o perfil magnífico da Clarice, brincado com a possibilidade de escrever prosa, tudo por causa dos olhos de piscina dela...
Hoje, passeando pela net, achei esse conto, q é do Laços de família, q ela publicou logo depois de se separar do Maury, pai de seus filhos. O texto abaixo, q ela chamou de Amor, parece endereçado a mim.

Amor

Um pouco cansada, com as compras deformando o novo saco de tricô, Ana subiu no bonde. Depositou o volume no colo e o bonde começou a andar. Recostou-se então no banco procurando conforto, num suspiro de meia satisfação.
Os filhos de Ana eram bons, uma coisa verdadeira e sumarenta. Cresciam, tomavam banho, exigiam para si, malcriados, instantes cada vez mais completos. A cozinha era enfim espaçosa, o fogão enguiçado dava estouros. O calor era forte no apartamento que estavam aos poucos pagando. Mas o vento batendo nas cortinas que ela mesma cortara lembrava-lhe que se quisesse podia parar e enxugar a testa, olhando o calmo horizonte. Como um lavrador. Ela plantara as sementes que tinha na mão, não outras, mas essas apenas. E cresciam árvores. Crescia sua rápida conversa com o cobrador de luz, crescia a água enchendo o tanque, cresciam seus filhos, crescia a mesa com comidas, o marido chegando com os jornais e sorrindo de fome, o canto importuno das empregadas do edifício. Ana dava a tudo, tranqüilamente, sua mão pequena e forte, sua corrente de vida.

Certa hora da tarde era mais perigosa. Certa hora da tarde as árvores que plantara riam dela. Quando nada mais precisava de sua força, inquietava-se. No entanto sentia-se mais sólida do que nunca, seu corpo engrossara um pouco e era de se ver o modo como cortava blusas para os meninos, a grande tesoura dando estalidos na fazenda. Todo o seu desejo vagamente artístico encaminhara-se há muito no sentido de tornar os dias realizados e belos; com o tempo, seu gosto pelo decorativo se desenvolvera e suplantara a íntima desordem. Parecia ter descoberto que tudo era passível de aperfeiçoamento, a cada coisa se emprestaria uma aparência harmoniosa; a vida podia ser feita pela mão do homem.

No fundo, Ana sempre tivera necessidade de sentir a raiz firme das coisas. E isso um lar perplexamente lhe dera. Por caminhos tortos, viera a cair num destino de mulher, com a surpresa de nele caber como se o tivesse inventado. O homem com quem casara era um homem verdadeiro, os filhos que tivera eram filhos verdadeiros. Sua juventude anterior parecia-lhe estranha como uma doença de vida. Dela havia aos poucos emergido para descobrir que também sem a felicidade se vivia: abolindo-a, encontrara uma legião de pessoas, antes invisíveis, que viviam como quem trabalha — com persistência, continuidade, alegria. O que sucedera a Ana antes de ter o lar estava para sempre fora de seu alcance: uma exaltação perturbada que tantas vezes se confundira com felicidade insuportável. Criara em troca algo enfim compreensível, uma vida de adulto. Assim ela o quisera e o escolhera.

Sua precaução reduzia-se a tomar cuidado na hora perigosa da tarde, quando a casa estava vazia sem precisar mais dela, o sol alto, cada membro da família distribuído nas suas funções. Olhando os móveis limpos, seu coração se apertava um pouco em espanto. Mas na sua vida não havia lugar para que sentisse ternura pelo seu espanto — ela o abafava com a mesma habilidade que as lides em casa lhe haviam transmitido. Saía então para fazer compras ou levar objetos para consertar, cuidando do lar e da família à revelia deles. Quando voltasse era o fim da tarde e as crianças vindas do colégio exigiam-na. Assim chegaria a noite, com sua tranqüila vibração. De manhã acordaria aureolada pelos calmos deveres. Encontrava os móveis de novo empoeirados e sujos, como se voltassem arrependidos. Quanto a ela mesma, fazia obscuramente parte das raízes negras e suaves do mundo. E alimentava anonimamente a vida. Estava bom assim. Assim ela o quisera e escolhera.

O bonde vacilava nos trilhos, entrava em ruas largas. Logo um vento mais úmido soprava anunciando, mais que o fim da tarde, o fim da hora instável. Ana respirou profundamente e uma grande aceitação deu a seu rosto um ar de mulher.

O bonde se arrastava, em seguida estacava. Até Humaitá tinha tempo de descansar. Foi então que olhou para o homem parado no ponto.

A diferença entre ele e os outros é que ele estava realmente parado. De pé, suas mãos se mantinham avançadas. Era um cego.

O que havia mais que fizesse Ana se aprumar em desconfiança? Alguma coisa intranqüila estava sucedendo. Então ela viu: o cego mascava chicles... Um homem cego mascava chicles.

Ana ainda teve tempo de pensar por um segundo que os irmãos viriam jantar — o coração batia-lhe violento, espaçado. Inclinada, olhava o cego profundamente, como se olha o que não nos vê. Ele mascava goma na escuridão. Sem sofrimento, com os olhos abertos. O movimento da mastigação fazia-o parecer sorrir e de repente deixar de sorrir, sorrir e deixar de sorrir — como se ele a tivesse insultado, Ana olhava-o. E quem a visse teria a impressão de uma mulher com ódio. Mas continuava a olhá-lo, cada vez mais inclinada — o bonde deu uma arrancada súbita jogando-a desprevenida para trás, o pesado saco de tricô despencou-se do colo, ruiu no chão — Ana deu um grito, o condutor deu ordem de parada antes de saber do que se tratava — o bonde estacou, os passageiros olharam assustados.

Incapaz de se mover para apanhar suas compras, Ana se aprumava pálida. Uma expressão de rosto, há muito não usada, ressurgia-lhe com dificuldade, ainda incerta, incompreensível. O moleque dos jornais ria entregando-lhe o volume. Mas os ovos se haviam quebrado no embrulho de jornal. Gemas amarelas e viscosas pingavam entre os fios da rede. O cego interrompera a mastigação e avançava as mãos inseguras, tentando inutilmente pegar o que acontecia. O embrulho dos ovos foi jogado fora da rede e, entre os sorrisos dos passageiros e o sinal do condutor, o bonde deu a nova arrancada de partida.

Poucos instantes depois já não a olhavam mais. O bonde se sacudia nos trilhos e o cego mascando goma ficara atrás para sempre. Mas o mal estava feito.

A rede de tricô era áspera entre os dedos, não íntima como quando a tricotara. A rede perdera o sentido e estar num bonde era um fio partido; não sabia o que fazer com as compras no colo. E como uma estranha música, o mundo recomeçava ao redor. O mal estava feito. Por quê? Teria esquecido de que havia cegos? A piedade a sufocava, Ana respirava pesadamente. Mesmo as coisas que existiam antes do acontecimento estavam agora de sobreaviso, tinham um ar mais hostil, perecível... O mundo se tornara de novo um mal-estar. Vários anos ruíam, as gemas amarelas escorriam. Expulsa de seus próprios dias, parecia-lhe que as pessoas da rua eram periclitantes, que se mantinham por um mínimo equilíbrio à tona da escuridão — e por um momento a falta de sentido deixava-as tão livres que elas não sabiam para onde ir. Perceber uma ausência de lei foi tão súbito que Ana se agarrou ao banco da frente, como se pudesse cair do bonde, como se as coisas pudessem ser revertidas com a mesma calma com que não o eram.

O que chamava de crise viera afinal. E sua marca era o prazer intenso com que olhava agora as coisas, sofrendo espantada. O calor se tornara mais abafado, tudo tinha ganho uma força e vozes mais altas. Na Rua Voluntários da Pátria parecia prestes a rebentar uma revolução, as grades dos esgotos estavam secas, o ar empoeirado. Um cego mascando chicles mergulhara o mundo em escura sofreguidão. Em cada pessoa forte havia a ausência de piedade pelo cego e as pessoas assustavam-na com o vigor que possuíam. Junto dela havia uma senhora de azul, com um rosto. Desviou o olhar, depressa. Na calçada, uma mulher deu um empurrão no filho! Dois namorados entrelaçavam os dedos sorrindo... E o cego? Ana caíra numa bondade extremamente dolorosa.

Ela apaziguara tão bem a vida, cuidara tanto para que esta não explodisse. Mantinha tudo em serena compreensão, separava uma pessoa das outras, as roupas eram claramente feitas para serem usadas e podia-se escolher pelo jornal o filme da noite - tudo feito de modo a que um dia se seguisse ao outro. E um cego mascando goma despedaçava tudo isso. E através da piedade aparecia a Ana uma vida cheia de náusea doce, até a boca.

Só então percebeu que há muito passara do seu ponto de descida. Na fraqueza em que estava, tudo a atingia com um susto; desceu do bonde com pernas débeis, olhou em torno de si, segurando a rede suja de ovo. Por um momento não conseguia orientar-se. Parecia ter saltado no meio da noite.

Era uma rua comprida, com muros altos, amarelos. Seu coração batia de medo, ela procurava inutilmente reconhecer os arredores, enquanto a vida que descobrira continuava a pulsar e um vento mais morno e mais misterioso rodeava-lhe o rosto. Ficou parada olhando o muro. Enfim pôde localizar-se. Andando um pouco mais ao longo de uma sebe, atravessou os portões do Jardim Botânico.

Andava pesadamente pela alameda central, entre os coqueiros. Não havia ninguém no Jardim. Depositou os embrulhos na terra, sentou-se no banco de um atalho e ali ficou muito tempo.

A vastidão parecia acalmá-la, o silêncio regulava sua respiração. Ela adormecia dentro de si.

De longe via a aléia onde a tarde era clara e redonda. Mas a penumbra dos ramos cobria o atalho.

Ao seu redor havia ruídos serenos, cheiro de árvores, pequenas surpresas entre os cipós. Todo o Jardim triturado pelos instantes já mais apressados da tarde. De onde vinha o meio sonho pelo qual estava rodeada? Como por um zunido de abelhas e aves. Tudo era estranho, suave demais, grande demais.

Um movimento leve e íntimo a sobressaltou — voltou-se rápida. Nada parecia se ter movido. Mas na aléia central estava imóvel um poderoso gato. Seus pêlos eram macios. Em novo andar silencioso, desapareceu.

Inquieta, olhou em torno. Os ramos se balançavam, as sombras vacilavam no chão. Um pardal ciscava na terra. E de repente, com mal-estar, pareceu-lhe ter caído numa emboscada. Fazia-se no Jardim um trabalho secreto do qual ela começava a se aperceber.

Nas árvores as frutas eram pretas, doces como mel. Havia no chão caroços secos cheios de circunvoluções, como pequenos cérebros apodrecidos. O banco estava manchado de sucos roxos. Com suavidade intensa rumorejavam as águas. No tronco da árvore pregavam-se as luxuosas patas de uma aranha. A crueza do mundo era tranqüila. O assassinato era profundo. E a morte não era o que pensávamos.

Ao mesmo tempo que imaginário — era um mundo de se comer com os dentes, um mundo de volumosas dálias e tulipas. Os troncos eram percorridos por parasitas folhudas, o abraço era macio, colado. Como a repulsa que precedesse uma entrega — era fascinante, a mulher tinha nojo, e era fascinante.

As árvores estavam carregadas, o mundo era tão rico que apodrecia. Quando Ana pensou que havia crianças e homens grandes com fome, a náusea subiu-lhe à garganta, como se ela estivesse grávida e abandonada. A moral do Jardim era outra. Agora que o cego a guiara até ele, estremecia nos primeiros passos de um mundo faiscante, sombrio, onde vitórias-régias boiavam monstruosas. As pequenas flores espalhadas na relva não lhe pareciam amarelas ou rosadas, mas cor de mau ouro e escarlates. A decomposição era profunda, perfumada... Mas todas as pesadas coisas, ela via com a cabeça rodeada por um enxame de insetos enviados pela vida mais fina do mundo. A brisa se insinuava entre as flores. Ana mais adivinhava que sentia o seu cheiro adocicado... O Jardim era tão bonito que ela teve medo do Inferno.

Era quase noite agora e tudo parecia cheio, pesado, um esquilo voou na sombra. Sob os pés a terra estava fofa, Ana aspirava-a com delícia. Era fascinante, e ela sentia nojo.

Mas quando se lembrou das crianças, diante das quais se tornara culpada, ergueu-se com uma exclamação de dor. Agarrou o embrulho, avançou pelo atalho obscuro, atingiu a alameda. Quase corria — e via o Jardim em torno de si, com sua impersonalidade soberba. Sacudiu os portões fechados, sacudia-os segurando a madeira áspera. O vigia apareceu espantado de não a ter visto.

Enquanto não chegou à porta do edifício, parecia à beira de um desastre. Correu com a rede até o elevador, sua alma batia-lhe no peito — o que sucedia? A piedade pelo cego era tão violenta como uma ânsia, mas o mundo lhe parecia seu, sujo, perecível, seu. Abriu a porta de casa. A sala era grande, quadrada, as maçanetas brilhavam limpas, os vidros da janela brilhavam, a lâmpada brilhava — que nova terra era essa? E por um instante a vida sadia que levara até agora pareceu-lhe um modo moralmente louco de viver. O menino que se aproximou correndo era um ser de pernas compridas e rosto igual ao seu, que corria e a abraçava. Apertou-o com força, com espanto. Protegia-se tremula. Porque a vida era periclitante. Ela amava o mundo, amava o que fora criado — amava com nojo. Do mesmo modo como sempre fora fascinada pelas ostras, com aquele vago sentimento de asco que a aproximação da verdade lhe provocava, avisando-a. Abraçou o filho, quase a ponto de machucá-lo. Como se soubesse de um mal — o cego ou o belo Jardim Botânico? — agarrava-se a ele, a quem queria acima de tudo. Fora atingida pelo demônio da fé. A vida é horrível, disse-lhe baixo, faminta. O que faria se seguisse o chamado do cego? Iria sozinha... Havia lugares pobres e ricos que precisavam dela. Ela precisava deles... Tenho medo, disse. Sentia as costelas delicadas da criança entre os braços, ouviu o seu choro assustado. Mamãe, chamou o menino. Afastou-o, olhou aquele rosto, seu coração crispou-se. Não deixe mamãe te esquecer, disse-lhe. A criança mal sentiu o abraço se afrouxar, escapou e correu até a porta do quarto, de onde olhou-a mais segura. Era o pior olhar que jamais recebera. Q sangue subiu-lhe ao rosto, esquentando-o.

Deixou-se cair numa cadeira com os dedos ainda presos na rede. De que tinha vergonha?

Não havia como fugir. Os dias que ela forjara haviam-se rompido na crosta e a água escapava. Estava diante da ostra. E não havia como não olhá-la. De que tinha vergonha? É que já não era mais piedade, não era só piedade: seu coração se enchera com a pior vontade de viver.

Já não sabia se estava do lado do cego ou das espessas plantas. O homem pouco a pouco se distanciara e em tortura ela parecia ter passado para o lados que lhe haviam ferido os olhos. O Jardim Botânico, tranqüilo e alto, lhe revelava. Com horror descobria que pertencia à parte forte do mundo — e que nome se deveria dar a sua misericórdia violenta? Seria obrigada a beijar um leproso, pois nunca seria apenas sua irmã. Um cego me levou ao pior de mim mesma, pensou espantada. Sentia-se banida porque nenhum pobre beberia água nas suas mãos ardentes. Ah! era mais fácil ser um santo que uma pessoa! Por Deus, pois não fora verdadeira a piedade que sondara no seu coração as águas mais profundas? Mas era uma piedade de leão.

Humilhada, sabia que o cego preferiria um amor mais pobre. E, estremecendo, também sabia por quê. A vida do Jardim Botânico chamava-a como um lobisomem é chamado pelo luar. Oh! mas ela amava o cego! pensou com os olhos molhados. No entanto não era com este sentimento que se iria a uma igreja. Estou com medo, disse sozinha na sala. Levantou-se e foi para a cozinha ajudar a empregada a preparar o jantar.

Mas a vida arrepiava-a, como um frio. Ouvia o sino da escola, longe e constante. O pequeno horror da poeira ligando em fios a parte inferior do fogão, onde descobriu a pequena aranha. Carregando a jarra para mudar a água - havia o horror da flor se entregando lânguida e asquerosa às suas mãos. O mesmo trabalho secreto se fazia ali na cozinha. Perto da lata de lixo, esmagou com o pé a formiga. O pequeno assassinato da formiga. O mínimo corpo tremia. As gotas d'água caíam na água parada do tanque. Os besouros de verão. O horror dos besouros inexpressivos. Ao redor havia uma vida silenciosa, lenta, insistente. Horror, horror. Andava de um lado para outro na cozinha, cortando os bifes, mexendo o creme. Em torno da cabeça, em ronda, em torno da luz, os mosquitos de uma noite cálida. Uma noite em que a piedade era tão crua como o amor ruim. Entre os dois seios escorria o suor. A fé a quebrantava, o calor do forno ardia nos seus olhos.

Depois o marido veio, vieram os irmãos e suas mulheres, vieram os filhos dos irmãos.

Jantaram com as janelas todas abertas, no nono andar. Um avião estremecia, ameaçando no calor do céu. Apesar de ter usado poucos ovos, o jantar estava bom. Também suas crianças ficaram acordadas, brincando no tapete com as outras. Era verão, seria inútil obrigá-las a dormir. Ana estava um pouco pálida e ria suavemente com os outros. Depois do jantar, enfim, a primeira brisa mais fresca entrou pelas janelas. Eles rodeavam a mesa, a família. Cansados do dia, felizes em não discordar, tão dispostos a não ver defeitos. Riam-se de tudo, com o coração bom e humano. As crianças cresciam admiravelmente em torno deles. E como a uma borboleta, Ana prendeu o instante entre os dedos antes que ele nunca mais fosse seu.

Depois, quando todos foram embora e as crianças já estavam deitadas, ela era uma mulher bruta que olhava pela janela. A cidade estava adormecida e quente. O que o cego desencadeara caberia nos seus dias? Quantos anos levaria até envelhecer de novo? Qualquer movimento seu e pisaria numa das crianças. Mas com uma maldade de amante, parecia aceitar que da flor saísse o mosquito, que as vitórias-régias boiassem no escuro do lago. O cego pendia entre os frutos do Jardim Botânico.

Se fora um estouro do fogão, o fogo já teria pegado em toda a casa! pensou correndo para a cozinha e deparando com o seu marido diante do café derramado.

— O que foi?! gritou vibrando toda.

Ele se assustou com o medo da mulher. E de repente riu entendendo:

— Não foi nada, disse, sou um desajeitado. Ele parecia cansado, com olheiras.

Mas diante do estranho rosto de Ana, espiou-a com maior atenção. Depois atraiu-a a si, em rápido afago.

— Não quero que lhe aconteça nada, nunca! disse ela.

— Deixe que pelo menos me aconteça o fogão dar um estouro, respondeu ele sorrindo.

Ela continuou sem força nos seus braços. Hoje de tarde alguma coisa tranqüila se rebentara, e na casa toda havia um tom humorístico, triste. É hora de dormir, disse ele, é tarde. Num gesto que não era seu, mas que pareceu natural, segurou a mão da mulher, levando-a consigo sem olhar para trás, afastando-a do perigo de viver.

Acabara-se a vertigem de bondade.

E, se atravessara o amor e o seu inferno, penteava-se agora diante do espelho, por um instante sem nenhum mundo no coração. Antes de se deitar, como se apagasse uma vela, soprou a pequena flama do dia.

Texto extraído no livro “Laços de Família”, Editora Rocco – Rio de Janeiro, 1998, pág. 19.

Poética do rascunho

2010-03-24T17:05:00.000-07:00

li um texto delicioso, estética do movimento criador, q está num livro da cecília salles, gesto inacabado.

desde o primeiro momento em que comecei a estudar formas de expressão artística fiquei absolutamente encantada pelo fato de que mesmo os teóricos mais tough da área, os big guys, gostam de se fazer entender. adoro isso.
minha última experiência com leitura de artigos acadêmicos ficou marcada pela aridez dos textos das ciências sociais. lembro da agonia q sentia ao ler para ciência política e sociologia. na época, as traduções de segunda mão, normalmente do inglês pro espanhol, tornavam a leitura uma angústia sem fim. claro q eu estava com vinte e poucos anos, o q pode ter influenciado meu point of view...

agora, gente feito o giulio argan, a fayga ostrower, até o rudolf arnheim, q é um pentelho, escreve para ser lido. o wölfflin escreve prá ser compreendido. as traduções normalmente são muito boas, ou é possível ler os originais dado q meu inglês melhorou um cadinho. isso é uma beleza. além deste fator, há outro, q é mesmo de matar: eles tão lá, no meio de um assunto cabeludissimo, gestalt por exemplo, ou sintaxe visual, e largam uma citação do fernando pessoa prá exemplificar algum conceito abordado. isto, sim, é q é teoria...

a cecilia trata no texto o processo de criação. e faz isso de uma maneira bem sintonizada com as abordagens mais recentes de encarar a arte e seus afluentes.
a gente, no ocidente, bem entendido, tem esse jeito reverente de lidar com a arte, um traço cultural engraçado e recente, se vc fôr pensar que até o 19 os artistas eram servos com especialidade em artesanato.
nós, ocidentais, vamos a museus como quem vai à igreja. e não por acaso, no ocidente, um dos primeiros locais de exposição de obra de arte foi, justamente, a igreja. ao entrarmos numa galeria, só podemos ver as obras acabadas, sem acesso aos ires e vires do artista, da primeira idéia ao último stroke do pincel, e isto tb colabora muito pro mito do artista como ser superior, da obra prima. postamo-nos defronte as obras expostas com uma reverência que não se vê no oriente. e isso tem um efeito colateral naqueles q não costumam expressar-se através da arte. pq as pessoas passam a associar a expressão artística a dom divino. e dom divino não é prá qualquer um. então, arte não é prá qualquer um.

e isto é uma grande bobagem. todos temos lá nossas habilidades, mais ou menos desenvolvidas, conforme foram ou não estimuladas durante nosso desenvolvimento cognitivo. evidente que se tivermos a possibilidade de entrar em contato com formas de expressão em arte desde pequenos, desenvolveremos esta habilidade com maior facilidade. mas isto certamente não significa que estamos, por conta de uma privação desta natureza, para sempre impedidos de usar a arte como forma de expressão. certo? isso é claro como água, não é? não, não é.

culturalmente, temos que o artista é um ser superior, dotado de sensibilidade exacerbada, q é capaz de re-presentar a realidade com uma singularidade que o faz despontar e ser reconhecido por críticos, público e instituições. arte com 'a' maiúsculo é coisa de homens (¬¬), é coisa de pessoas que tiveram oportunidade de frequentar espaços formais de aprendizado que marcaram seu fazer com um selo de qualidade(¬¬'). todos estes rabinhos no conceito produzem uma distância entre quem faz e quem 'consome' arte.

um rabinho q ela escolhe não cutucar é justamente a relação entre a arte e o capitalismo, mas isso dá outra postagem. imagino q ela deve ter pensado mais ou menos a mesma coisa.

a cecília já começa o texto afirmando que vai abordar este conceito a partir, justamente, do fazer. isto implica que ela vai pensar a arte como processo. vai pensar no ceramista que está caminhando com seus cachorros no meio do nada, nevoeiro baixando, tudo ainda orvalhado pq ele sai com os cachorros qdo o sol inda está nascendo. e ele vê no chão uma folha de eucalipto q tem as cores q vão se tornar a paleta de sua produção daquele ano.
ela vai pensar na outra maluca, q escapa por pouco de ser atropelada, por ficar no meio da rua fotografando fios de eletricidade cruzando o céu, interferindo na paisagem, prum projeto de gravura q vai demorar 3 meses prá virar realidade. daí a poética do rascunho.

ela diz q o fazer artístico é um esforço ordenado para fazer visível o q está por existir. assim, o ceramista encontra a resposta prás escolhas de cor de sua produção, e a gravadora encontra a composição de uma água tinta num poste cheio de fios pendurados, mal esticados.

ela comenta q a arte é um vir a ser, é um descontentamento, uma insatisfação q não tem um fim, mas raras e breves tréguas. o artista nunca está plenamente satisfeito com sua produção, tende sempre a achar q há algo a ser melhorado, q sua técnica carece de improvement, q precisa de novas idéias, estímulos, imagens...
não temos acesso a este processo de ir e vir, de busca de caminhos, técnicas, materiais expressivos, mas apenas à obra que está disponível para apreciação nos museus ou reproduzido em livros, revistas, out doors, virtualmente, na rede. então ficamos com a impressão de que o artista acordou um belo dia e produziu a obra exposta de um fôlego só. nunca é assim. e só temos acesso a uma, de normalmente várias outras obras que ficaram no caminho, foram abandonadas ou esquecidas, rascunhos, ensaios, experimentos de suporte, de cor, traço, luz. temos acesso a esta obra 'acabada', q é apenas um pedacinho do enorme processo criativo.

quando vemos um conjunto escultório do rodin, o normal é sentir uma corrente elétrica percorrendo a espinha...experiência estética, não é? um transporte de emoção, o expatriamento de q fala o umberto eco. mas se vissemos a totalidade do processo que conduziu ao conjunto escultório estaríamos mais aptos a observar os processos mentais nada divinos, nada sacralizados que conduziram o artista àquela obra em particular.
isto não deve diminuir o pasmo, a delícia, o embriagamento. mas serve para desmistificar o fazer e humanizar o processo de criação itself.
o rodin é uma encanação pessoal, até por conta do envolvimento dele com a história da adorável camille claudel.
no link abaixo há uma seleção de desenhos eróticos do escultor, um lado do artista q é desconhecido da maioria. ele costumava fazer desenhos de traços bem soltos, gestuais, que coloria depois com aquarela ou gouache.
aí está também o link pro livro da cecília salles, q recomendo a todos.

http://blogs.princeton.edu/wri152-3/f05/fmiller/rodins_erotic_sculpture.html

http://books.google.com/books?id=Iup6-UEqWxsC&printsec=frontcover&dq=gesto+inacabado&hl=pt-BR&cd=1#v=onepage&q=&f=false

pinacotecas, armagedon e sétimo período

2010-01-02T10:30:00.000-08:00

acabou meu estágio na pina e eu tô me sentindo q nem o guile, irmãozinho da mafalda, qdo ela vai prá escola: com um buraquinho no peito. achei pavoroso não ter de ir prá lá em pleno sábado, dois de janeiro, prá passar a tarde recebendo visitantes e falando sobre arte, sobre a chuva, sobre os gatos do jardim, sobre as correntes marítimas q costeiam a nova zelância, sobre a beleza indecente das platibandas do casarão, sobre aquela bunda q o calixto desenhou á perfeição e q tá exibida agora no primeiro piso, no salão principal, sobre o jogo de futebol, e todas as informações inúteis q rodeiam este assunto, sobre o lula e as políticas culturais, sobre o orgasmo estético e os torsos masculinos, sobre

mas, não vou ficar me martirizando, tenho senso de ridículo, after all.

resolvi passar o tempo do dia dois de janeiro postando no blog. ( siiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiigh.....)

ontem pintei o dia inteirinho. saí do ateliê às 2:40 da madrugada..... fiz 9 aquarelas, 6 monotipias e finalizei 2 trabalhos em, bico de pena.

tinha pensado em ir à praia com a frieda hoje, mas aos maldi-tos fogos ainda não acabaram de rebentar e ela tá aqui escondida embaixo da mesa, tremendo e peidando com igual furor. então, prá driblar a deprê, vamos postar um textinho no raio do blog, certo?!

não sou uma pessoa jornalística. lembro de ter assistido uma aula do nicolau sevcenko há alguns milênioos e ele falou um trem q uso como pretexto prá meu desapego ao jornal. ele dizia q esse fenômeno pós moderno, a rapidez absurda com q a informação se move através do planeta, não resolve problemas, só universaliza a miséria, banalizando-a. ele referiu uma imagem q era, na época, o ápice da selvageria, a imagem daquela criança queimada de napalm no vietnã, lembra? e disse q tendo sido bombardeados com essa imagem milhares de vezes, tendemos a não nos comover mais com ela. então, como um eco do benjamin, ele nos alertou contra o perigo da banalização da violência, da banalização em geral.

viu? eu tenho um excelente argumento prá cruzar os braços e me recusar terminantemente a assistir ao maldito globo news. isto posto, não assisto.

daí não fiquei sabendo do horror em angra dos reis até esta tarde, qdo vim tomar café e abrir meus e-mails.

e fui colocada bonitinha em meu lugar.

self pity de c....

festas e indústria cultural

2009-12-17T16:08:00.000-08:00

ensaio pruma ponta seca: pé de cuca na primavera
bico de pena sobre cansom gr 200.

o fim de ano tá chegando, de novo. e essas ocasiões, por conta de nossas conexões culturais tão bestinhas, coitadas, nos submerge m nestes momentos sem fim de rellexão descartável.

eu tinha vindo justamente fazer um comentário a respeito dessas bobagens natalinas, mas aí acabei lendo o q tu colocou no texto inaugural e fiquei transtornada. tive uma verdadeira epifania.

as pessoas q fazem parte desse grupo são muito estimadas.
eu totalmente me considero uma pessoa melhor sob a influência abençoada de muitas delas.

assim como acontece contigo: tu me faz melhor do q eu sou. a luz q tu emana me deixa, assim, linda. e eu te amo muito.

e essa é a epifania: o natal, ao fim e ao cabo, é o dia oficial de dizer prás pessoas q vc as ama.

eu aaaaaa-mo vcs!

acetato, ou de como fazer arte com chapa de raio x.

2009-09-28T21:27:00.000-07:00

essa gravura foi feita em acetato. adoro esse suporte. a impressão foi feita em canson 240 gr, com tinta preta.

qdo comecei a fazer gravura com a márcia no mariana quito foi com essa técnica q ela iniciou o semestre...e eu estava fazendo xilo e linoleogravura com ela na unisanta. foi bem interessante, mas preferi a técnica do acetato e cabei me dedicando a esse suporte muito mais q à xilo. nas férias de verão encontrei uma placa gigante de mdf numa caçamba dio canal 4 e recomecei a gravar em madeira.
tenho um carinho especial por esse trabalho pq quem me serviu de modelo foi a linda lalá, colega de faculdade, no mariana quito e uma das pessoas mais adoráveis q já conheci. ela posou prá mim enqto trabalhou na pina, fazendo um estágio q deu bons frutos. saudade de trabalhar com a lalá... ._.

trem, biju e maresia

2009-09-24T12:54:00.000-07:00

qdo era menina e morava nos cafundós de guarulhos, o mar exercia sobre mim uma fascinação quase mística. a viagem q fazíamos prá santos nas férias de verão me deixava, por falta de uma palavra bastante contundente numa língua tão gentil e doce qto o português, overwhelmed.
naquele tempo, íamos até a estação da luz prá pegar o trem rumo à baixada. a estação da luz, imagine! prá chegar lá tínhamos de passar pelo jardim da luz, com aqueles postes de iluminação de ferro batido e os homenzinhos que vendiam ameixas vermelhas embrulhadas em papel roxo, q minha avó comprava numa tentativa inútil de evitar q eu enjoasse no trem.

e o trem era fantástico. tinha assentos de madeira com o espaldar bem alto, as janelas eram generosas e tinham umas cortininhas q cheiravam a santos. qdo o trem parava nas estações do caminho, os vendedores de biju ficavam oferecendo mercadoria nessas janelas e minha avó comprava os saquinhos com os biscoitos perfumados e delicados q eu comia e descomia com o mesmo ímpeto.

lembro das chegadas, de outro prédio lindo na estação de santos, mas as lembranças a partir daí são um misto de maresia, sol ardido, e um gosto bom de sal e limão na boca. se me dissessem, a esta época, q eu ia morar aqui, ver crescer meus filhos aqui, a idéia teria certamente posto um sorriso infindável na minha cara. viver aqui, apesar dos poucos e menospreziveis pesares, tem sido assim: um sorriso infindável.